Lo fui dilatando, lo admito, con tanta margarita, con tanta duda. Que si te quería, que si no te quería o si sólo era deseo. Salió que sí, que te quería. Luego, que si me querrías tú, que si acaso no. El último pétalo no lo dejaba claro, pero que seguramente no. Después, que si me daba igual todo y seguía sintiendo lo mismo, o si me amargaba tu indiferencia y abandonaba, o si finalmente te odiaba a conciencia por no percatarte de mis valores y no darme apenas oportunidades. También solicité respuestas sobre si aquel fin de semana me engañaste o no (salió que sí, por cierto). Y aunque no me acuerdo de todos los resultados. Sí, que destrocé muchas flores. Dejé despoblados tus lindos parterres, a pesar de tus protestas, cada vez más frecuentes. El resultado lo sabes muy bien. Y aunque todos pudieran malinterpretar mi gesto, me habría gustado poder arrancar los pétalos una vez más, sobre tu féretro. No sé; por salir de la duda sobre si me equivoqué o hice lo correcto. Pero donde vivo ahora no crecen las flores. Además, tampoco me dejaron asistir al sepelio. Ellos, para mostrarme el camino, no dudaron un instante.

Del libro inédito Micrólogos