DEMASIADAS PREGUNTAS, NINGUNA RESPUESTA

¿Debo alcanzar lo que quiere ser buscado o que se sostiene a duras penas en una tarima, en un piano, en un libro, en un perfume (o quizá en un bar) o —¿por qué no?— en una habitación tan normal como todo lo normal? ¿Debo recortar mis latidos ante la inexpugnable posición de una imagen que me taladra con ojos de perennidad en el recuerdo? ¿Debo cambiar mis sentidos, mis sentimientos ante lo que no modifica un ápice su apariencia, que me contempla siempre con la misma expresión, la ponga donde la ponga? ¿Cómo conciliar la planitud de esa fotografía con el vaivén cíclico de mi melancólica añoranza? Demasiadas preguntas, ninguna respuesta, ni posibilidad real de hallarlas. Conclusión contemplativa, escéptica, desolada.

Del libro inédito Prosas tristes, arias profanadas, 1998

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