Viajar te abre la mente. Pero sólo si estás atento a que algo nuevo suceda. Sólo si miras queriendo mirar. Sólo si te sacudes el provincianismo propio y unas cuantas ideas preconcebidas. Si uno se convierte en una esponja desde el momento en que sale de casa, es posible que el nuevo entorno, en el rincón menos esperado, nos ofrezca algo distinto, que nos sorprenda, nos remueva, nos haga reflexionar, reír, dudar. (No es verdad que el nacionalismo se cure viajando. El nacionalismo sólo se cura si uno se quiere curar. Hay quien va a París y busca un lugar donde comer tortilla de patata o pulpo a feira). Si uno espera, anhela, rastrea, es muy posible que se encuentre algo. De otro modo, miles de realidades nos pasen al lado o por encima sin tocarnos, sin permearnos, sin transformarnos. Y si cuando volvemos a casa somos los mismos que cuando partimos, el viaje sólo habrá sido, cuando más, un período de descanso sin mayor trascendencia.

Pero, a veces, en el pueblecito más recóndito se hallan objetos, personas, paisajes, situaciones fascinantes. El verano de 2009, tras una jornada agotadora en una reserva de bambú del Rosellón francés (La Bambouserai d’Anduze) que nos llevó casi todo el día, en el pueblo de al lado encontramos esto. Hay quien dirá que sólo es un divertimento. Yo lo llamaría Arte. Con mayúsculas. Quien tenga dudas, que explique por qué con menores mimbres Alexander Calder logró su pase a la historia. O de dónde salió el Arte povera. Al lado de esta figura, había muchas más obras realizadas con objetos reciclados, viejos, inservibles. Se encontraban en un huerto sin tapia cerrada. Estaba a la vista de quien pasara al lado. Arte, insisto. Y gratuito. Sólo al precio de poder, saber y querer mirar.