Como todos los años, la feria es un compromiso humillante. Comprobar que por las demás casetas pululan docenas de lectores deseosos de una firma de su autor favorito, mientras transcurren las horas aguardando a que suceda lo mismo conmigo, es harto doloroso. No sé qué pinto aquí. Me miento, bien lo sé. Pero no me gusta. La librera me trae…